Flcdds!!!

Flcdds!!!

ALFONSO HENRIQUES Y UN SEÑOR DE CABRAL

El municipio portugués de Ponte de Lima, "a vila mais antiga de Portugal" tiene muchos atractivos que ofrecer al visitante: el paseo por las riberas del rio que en Galicia llamamos Limia, el puente medieval, los restos de la muralla con sus torres y puertas góticas, los pazos, las agradables placitas, y buena gastronomía (excelente el arroz de pato) que incluye sus "vinhos verdes".

De origen romano, una de sus leyendas más atractivas cita la negativa de los legionarios comandados por Decius Junius Brutus a cruzar el rio, creyendo que estaban ante el rio Lethes, el rio del olvido, que borraría la memoria, dejándolos sin recuerdos. Al parecer el bruto de Brutus se decidió, para dar ejemplo a sus legionarios, a atravesarlo el sólo y posteriormente llamar a cada uno de ellos por su nombre desde la otra orilla; sin embargo al llegar al otro lado perdió la memoria y siguió su camino a caballo hacia el norte, sin desmayo y sin pasado ni recuerdos, hasta alcanzar y rebasar muchos dias más tarde la población de Vicus Spacorum, en donde se quedó prendado de unos excelentes prados verdes en las laderas de un monte, muy pobladas de saltarinas y alocadas cabras, que acabó denominando "Cabralia". Se dice que muchos de los actuales habitantes y oriundos de esa zona son tan brutos como el desmemoriado romano, y algo de cierto debe de ser, ya que un buen amigo nato en esa hermosa parroquia viguesa da totalmente ese perfil.

El condado de Portucale dependió de la corona de León hasta el siglo XII. Los omnipresentes romanos denominaron "Portus Cale" a la población lusitana situada cerca de la desembocadura del rio Duero, en lo que hoy se correspondería con Vila Nova de Gaia. En tiempos del rey Alfonso VII de León, el conde de Portucale era su primo Alfonso Henriques, un borgoña como el anterior. Los éxitos militares frente a los musulmanes y las peleas del rey leonés con otros reyes cristianos y musulmanes provocaron que el conde fuese proclamado rey por sus tropas en 1139, confirmándose en las cortes de Lamego y aceptada tal condición por su primo en el tratado de Zamora. Se dice que en Guimaraes nació Portugal, ya que se considera que precisamente en su castillo nació Alfonso Henriques, pero algunos historiadores citan Viseu como más probable...

El caso es que también en Ponte de Lima existe otra leyenda que atañe al primer rey portugués (Alfonso Henriques), que reinó como Alfonso I de Portugal y que curiosamente también tiene que ver con las putas cabras...

En una de las torres de la muralla, la llamada "Torre de Sao Paulo" un azulejo recuerda la estancia de Alfonso Henriques de cacería por las proximidades de Ponte de Lima. El rey y su séquito se dispusieron a comer unas viandas traídas por unos mozos acompañados por el capellán del un monasterio cercano, un tal Nuno Soares, buen papador como era habitual en los frailes de entonces. Parece ser que al cabo de un rato uno de los soldados divisó una humareda proveniente del norte, que alertó al resto de comensales, a medida que la humareda crecía en dirección a ellos. Alfonso Henriques gritó, desenfundando su espada: "¡a los caballos!", pensando que eran enemigos que venían desde Galicia; sin embargo, al darse cuenta que el fraile, socarrón, seguía comiendo muy tranquilo, le dirigió una mirada inquisitiva. El clérigo, levantó la vista hacia el rey y le dijo despreocupadamente: ¡cabras sao, Senhor!. Según la leyenda, así pasó a denominarse la "freguesía" de Cabraçao en Ponte de Lima desde entonces.

Como podemos comprobar las cabras, cabritos y cabrones aparecen por doquier: a mi cabeza viene ahora la población de "Caprese de Michelangelo", cuna del genial pintor, escultor y arquitecto toscano. Hay otros genios menores, pero mucho más cercanos en todos los sentidos, como mi buen amigo "jml" un señor de Cabral, ya mayor, que está empecinado en alcanzar mi edad. Mañana, dia 16 de octubre, exactamente una semana después que yo, cumplirá 57 otoños. 

¡FELIZ CUMPLEAÑOS!.

IMITADORES

Charles Darwin explicó, a través de su teoría de la evolución, la existencia de un antepasado común en las especies, a partir del cual por un proceso de selección natural y a lo largo de sucesivas generaciones, se produjo la diversidad. Esto es aplicable también a los humanos, que arrastramos evidencias de nuestro modesto origen, emparentados en algún momento del lejano pasado con los primates. Una de las características de expresión y comunicación en los primates es la imitación, circunstancia que se repite en los humanos, especialmente en su primeras etapas de vida: los bebés humanos imitan las expresiones de los rostros que ven; con sólo unos meses poseen capacidades perceptivas que incluyen la identificación imitativa, la empatía emocional y la comunicación recíproca que todos los humanos poseen.

Sin embargo algunos individuos adultos no parecen haber evolucionado suficientemente y sus capacidades perceptivas y cognitivas parecen haber quedado bloqueadas en un tiempo pretérito e infantil; podríamos hablar incluso de "regresión evolutiva", que lleva a determinados sujetos a conductas imitativas cada vez más primitivas, comparables a géneros de primates como los gorilas, los orangutanes, los chimpancés o los babuinos. 

Este es el caso del individuo de la fotografía, un lamentable ejemplo de absurdo imitador que no duda en "hacer el mono" a la primera ocasión que se le presenta. Estamos, pues, ante un sujeto infantiloide, con claros rasgos de imbecilidad y retraso mental, pues ya me dirán a que viene que se ponga en esa actitud pretenciosa, como haciéndose el interesante, por la mera circunstancia de ser fotografiado en ese distinguido sitial.

Mención aparte merece el cuadro, otra imitación, aunque no parece achacable al individuo del que hemos hablado, incapaz de hacer una "o" con un canuto: tales veleidades artísticas están demasiado lejos de sus capacidades creativas. No, la pintura imita o versionea a otra y su autor tomó como referencia el genial retrato del Papa Inocencio X realizado por Velázquez en 1650 durante su segundo viaje a Italia. ¡Troppo vero! le dijo el pontífice al pintor al contemplar la obra. Podría ser copia de una de las versiones de Francis Bacon...¿chi lo sa?.

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Que bien se te ve al lado del Inocencio de Paco Panceta.

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En el Museo del Prado acaban de inaugurar una exposición sobre Velazquez en el que se puede ver el auténtico cuadro de Inocencio X sin emborronar…

http://www.museodelprado.es/exposiciones/info/en-el-museo/velazquez-y-la-familia-de-felipe-iv/listado-de-obras/

ooOoo

Aunque podría parecer que el simio sabe lo que hace al adoptar posturas y costumbres humanas, para cualquier aficionado a la  zoología, esta muy claro que el bicho solo hace intentos vanos.  Por un lado esta claro que esa indumentaria no es la mas adecuada para acceder a salas donde se exponen obras de arte, ni el color, ni la longitud de las prendas se corresponden con la ocasión. Además enseguida se nota que la postura que aparece en la foto, es una variante humanizada  de la que utiliza el gibón común cuando aúlla llamando a las hembras desde lo alto de los árboles.

Mi única duda, es como ha llegado aquí este espécimen, dado que son exclusivamente arborícolas y solo bajan a tierra cuando están drogados, que supongo será el caso..

Ado de la Fuente 

ABRIENDO SUCURSALES

El negocio va expandiéndose, pero hay que atenderlo...

Pinta de tendero ya tenías!!!

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¿es ahí donde inviertes el dinero de las comisiones?  Pues creo que el mercado ya está saturado....

De todas formas como eres mi amigo, ¿podrías comprarme un anillo de alpaca con una piedra negra? tiene un gran valor sentimental para mi.... 

¡VAYA CON EL MONSTRUO!

En uno de los capiteles de la parte posterior de la iglesia románica porticada de San Martin, en Segovia, aparece esta representación labrada. A la derecha, una especie de monstruo o demonio lucha o se defiende de otras dos figuras, una de las cuales parece alada. Pero... ¿qué es lo que tiene el monstruo entre las piernas?.

ooOoo

Que rico el cochinillo de Segovia.

Se supone que el monstruo entre las piernas tendrá lo que todo el mundo, una polla (perdón pene).

NUEVA INDUMENTARIA

Los últimos acontecimientos exigen cambios: ¡hay que renovarse!.

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Me parecen cómodos para entretiempo.

CIELO E INFIERNO

Así representaban en tiempos medievales, de izquierda a derecha de la imagen, el cielo y el infierno. Con alguno que yo me sé habría que hacer lo mismo...

Detalle de la puerta de la Coronería de la Catedral de Burgos.

ooOoo

Qué frío hace en Burgos!!!

¿PARA QUÉ SIRVE?

Esta es difícil, incluso para el androide: hay que meditar...

¡Venga, dáte un tiempo y piensa!...

(...)

(...)

(...)

(...)

(...)

(...)

(...)

¿Te rindes?....

¡Yo no fuí capaz de acertar!.

¡Puede que los más rústicos lo pilléis...!.

(...)

(...)

(...)

(...)

(...)

(...)

¡Vale, a ver si te acercas...!

(...)

(...)

(...)

Es un calefactor. Se usaba a partir del siglo XVII para ambientar los frías estancias de los palacios. Por la parte derecha se introducía la madera o el carbón, para combustionar. Accionando la manivela se conseguía esparcir el aire caliente que salía por el pitorro lateral (se le ponía un filtro para que no pasase más que el aire).

Este se encuentra medio abandonado, en un sótano de la Casa-Palacio de los Condes de Grajal, entre aperos y otros cachivaches...

ooOoo

Para asar castañas?

¿QUÉ VES?

A los humanos nos cuesta más, pero los androides, dotados de visión cinestésica, aural y extrasensorial, distinguen aquí, con inmediata nitidez, una escalera de caracol.

Se encuentra en la abadía cisterciense de San Pedro de Cardeña, en la que reposaron los restos de Rodrigo Diaz de Vivar (El Cid), hasta su traslado a la catedral de Burgos.

ooOoo

Pues yo veo el ojo de un pulpo.

Lago y Pepiño

Estamos pintando a Lago, de momento la cabeza:

zzz zzzz zz

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Como abusas ahora porque ya no es tu jefe, pero no te confíes, la vida da muchas vueltas y os quedan muchos años ahí dentro, aún puedes llegar tu a ser jefe de el.

Enviado desde mi carallo.

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Ya está listo:

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La verdad, es que sale con cara de arrepentimiento

zzz zzzz zzzzz

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Mentiroso, yo estuve con Pepe ayer después del suceso y no le he visto las estrellitas, 

adoado

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Sí, como siempre llevo la culpa de todo

¿os fijásteis que ayer Pepe llevaba unos tenis que le quedaban enormes?

Yo creo que tropezó

Aún así, como yo estaba cerca y soy un amigo, fui a visitar a Loliña para realizarle labores para las que Pepiño no tenía plena aptitud

Me entretuve un par de horas en su ca...sa 

Lago

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Yo solo me había fijado en  una bota incrustada en el cogote, y supuse que era tuya, pero que no se la quitaste para evitar que se desangrara.

adoado

ooOoo

Ayer visité a Pepiño, y deciros que le pasaron a planta, habitación 508-7ª.

zzz zzzz zzzzz

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Sabes si llegaron a quitarle la bota de Lago, o se la dejan para que se caiga sola cuando se pudra...(me refiero a la bota, no a la cabeza) 

adoado

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Noooooooooooooooo, hoy le bajan a quirófano para sacarle una herradura

que le encontraron en la base de cráneo.

zzz zzzz zzzzz

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Ya veo que no avanzáis nada en el noble deporte del fubito. Seguís con la misma técnica que hace 30 años. En vosotros la evolución es hacia atrás, incluso algunos, cada día mas peludos, ya solo falta que para desplazaros utilicéis  las ramas de los árboles o las farolas.
zzz  zzzz zzzzz
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Joder con el monoplaza
Por cierto, fuisteis capaces de hacer algo el Miercoles?

ooOoo

siiiiiiiiii, romperle el peroné a Pepiño

DESVARIACIONES VERANIEGAS

O juapiño de Matamá 

El sacerdote no sabía como salir del embrollo en que se había metido con su inacabable homilía; era el último domingo de agosto y a la misa, que se celebraba en la iglesia de Santiago del Deán, habían asistido los feligreses habituales, a los que se habían añadido algunos veraneantes foráneos. En un determinado momento en que el cura detuvo su disertación para hallar el camino que le llevase a un final inteligible y adecuado, los fieles comenzaron a dirigir miradas de asombro y curiosidad, acompañadas de crecientes susurros, hacia las capillas laterales de la izquierda de la única nave, soportada por arcos ligeramente apuntados: un hombre, brazos en cruz, yacía boca abajo, orante, devoto y contrito, sobre el frío enlosado de una de las capillas, y el silencio expectante y repentino del templo permitió escuchar su monótona y casi inaudible letanía...

Días antes el mismo hombre contemplaba la línea del horizonte, "usque ad finem", desde el dorado arenal que se extiende hacia el norte partiendo del promontorio de Porto Nadelas, casi en mar abierto, camino de la parte sur de la ría de Noia. En la playa, frente a las rompientes y espumeantes olas, el sujeto exhibía una intrépida desnudez refrescada por la húmeda y gratificante brisa marina, arrastrando la indolencia propia de aquellos cuyas ocupaciones inmediatas se reducen al más extremo "dolce far niente". La sabia naturaleza, creadora de las más insuperables bellezas, no había sido demasiado generosa con aquel individuo al que había dotado de una densa pelambre bicolor que recubría su cuerpo, cuyas flácidas carnes comenzaban a descolgarse con desparpajo, afectadas por la implacable ley gravitatoria; la visión del colgante peludo y amorcillado, remedo de trompita que lucía entre las piernas no mejoraba en absoluto la desagradable impresión estética general. A la pertinente y razonable pregunta de si estaba meditando hay que responder con franqueza que no: simplemente había divisado una manada de "arroaces" y fantaseaba con la idea de alcanzarlos nadando para practicar el "arroaz-surfing" subido al lomo de uno de ellos. Podría asemejarse aquello a un chimpancé surfeando con ayuda de otro mamífero marino especializado, pero felizmente para él todavía le quedaba algo de sesera y era muy consciente de que aquello se quedaría en una más de sus tantas tonterías...

La visión de los cetáceos le transportó al recuerdo del varamiento de varios especímenes hembra en la playa de Vouga, a la salida de San Francisco de Louro, unos días antes. Nuestro hombre, en esa ocasión sin mediar exhibición impúdica alguna, leía placenteramente un libro sentado en una roca escogida cuidadosamente al efecto, tras haberse refrescado con un buen baño marino, en tanto que su esposa e hija tomaban el acariciante sol de la tarde tendidas sobre sus toallas. Concentrado en la lectura, con el rumor de fondo de los apagados sonidos de una playa con pocos y callados bañistas en ese instante, nuestro protagonista se sobresaltó con la irrupción de un grupo de seis cetáceos hembra adultos, que sin ningún pudor se interpelaban a voz en grito mientras transportaban sillas y tumbonas que dispusieron de inmediato en sus cercanías, marcando con claridad y notoriedad su territorio. Una somera descripción de la escena podría ser la siguiente: rotundos y rechonchos cuerpos de copiosas carnes, laca-peinados voluminosos de peluquería, edad más que mediada, joyas y abalorios recargados, extensa provisión de revistas del corazón y similares, aplastante seguridad en si mismas (y sobre todo en sus circunstancias) y absoluto desprecio a la presencia del resto de ciudadanas y ciudadanos que allí se encontraban previamente. Si a esto añadimos comentarios banales y de una superficialidad suprema, entenderemos que el atónito y fastidiado hombre que había sido interrumpido en su lectura ya hubiese conformado a esas alturas una sombría reflexión: "con gente así de ignorante, irrespetuosa y amante de la exhuberancia impúdica del dinero, poco futuro tiene nuestra enferma sociedad"...

Centrémonos ahora en los titulos de las lecturas del impenitente sujeto al que seguimos los pasos en sus vacaciones estivales: "El futuro es un pais extraño" un ensayo sociológico de Josep Fontana, "El mejor amigo del oso" una novela cómica del finlandés Arto Paasilinna, el clásico de aventuras"Lord Jim" de Joseph Conrad, "Caín" una acerada visión crítica de los textos bíblicos de José Saramago, y una interesante biografía del pintor Diego Velázquez. Convendremos que estamos ante un individuo poco equilibrado, anormal y con serias carencias...una cosa es apreciar la lectura o tener inquietudes sobre literatura y otra bien distinta es llenarse la cabeza de pájaros con semejantes y variados textos escritos, pero en su favor hemos de indicar que no disponía ni de televisión ni de ordenador y le daba una pereza infinita el ir a comprar el Marca, El Correo Gallego, El Faro de Vigo o La Voz de Galicia, todas ellas publicaciones expertas en llenar hojas y hojas sin decir nada de relieve, nuevo o de algún interés. Lo de Velázquez acaeció fortuitamente, tras haber contemplado nuestro hombre un autorretrato del pintor en un viaje reciente y ese azar provocó el interés lógico que a su vez le llevó a descubrir que el genial pintor sevillano, muchísimo más que un retratista sensible, capaz de captar con fidelidad la personalidad, el carácter y el estado de ánimo, era hijo de portugués y española (en aquel entonces Portugal pertenecía a la corona española de la que se independizó en 1640, año en que lo intentó también Cataluña con el apoyo de Francia), que realizó dos viajes a Italia, uno de joven y otro ya en la madurez de su vida, en donde fué influído por la pintura renacentista de Tiziano Vecellio, Tintoretto, Raffaello Sanzio y Paolo Veronese y que fue contemporáneo y amigo de Rubens, con quien coincidió en la corte del rey Felipe IV en Madrid. Lo que no sabía tampoco nuestro inquieto hombre era que a Diego Rodriguez de Silva y Velázquez se le considera un precursor del impresionismo y efectivamente, la contemplación de sus pinturas de la Villa Mèdici de Roma, en donde residió, así lo parecen evidenciar. Velázquez es probablemente el mejor pintor español de todos los tiempos, pero como en esta tierra somos muy poco dados a apreciar la cultura, no valoramos su arte y sus obras están dispersas por medio mundo e incluso algunas de ellas se han perdido. La cumbre la alcanzó tal vez con "Las Meninas", inteligentísimo lienzo donde su autor se autorretrata pintando y mirando al frente, dando la sensación de situar al espectador como objeto mismo de la pintura, obra que data de 1656 (sabido es que todos los años 56 son de muy buena cosecha).

Decíamos que el individuo en cuestión disfrutaba de sus vacaciones y añadimos ahora que lo hacía, como casi todos los años, en su tierra natal. En el barrio del Castelo, topónimo que hace referencia a la existencia en tiempos medievales de un castillo-fortaleza perteneciente al Deán, dignidad eclesiástica dependiente del Cabildo Catedralicio de Santiago de Compostela, nació y vivió su primera infancia. El castillo fué destruído en las revueltas irmandiñas, pero el nombre permaneció, como también permanece el deseo de regresar a sus orígenes en el protagonista de nuestra historia; el tiempo le persiguió, le alcanzó y finalmente le rebasó, dejando su huella en el pelo canoso y en las arrugas que comienzan a surcar los contornos de los ojos, además de poner en evidencia una papada que amenaza con descolgarse e independizarse definitivamente del óvalo de su cara. El hombre hace caso omiso de tales circunstancias y aprovecha el tiempo al máximo, consciente del hallazgo de su valor ya hace muchos años: rastrea en las imágenes que forman su pasado tratando de recuperar momentos vívidos con la esperanza de retomar sensaciones y relaciones. Se impone el disfrute de la vida y sus pequeñas/grandes compensaciones, aunque ello suponga ganar dos o tres quilos que más adelante habrá que rebajar en sesiones deportivas extra; lo esencial del momento son las empanadas de millo, las xoubiñas a la parrilla, las luras de la ria, las caldeiradas de pulpo, las navajas, zamburiñas y almejas, los pimientos de herbón, las robalizas, lenguados, coruxos y rodaballos, y por supuesto los albariños, ribeiros y godellos...siempre en buena compañía, pues lo compartido siempre sabe infinitamente mejor..

Es tiempo también de sesteo y amenas charlas en las cálidas tardes, entre baño y baño de mar; tiempo de alegría y reencuentro en las apacibles noches, de agradables paseos y sesiones de "terracing-relax" recordando lo bueno que nos ofreció la vida, disfrutando el momento o programando el futuro con nuevos proyectos: vivir la vida, en suma...

Lo malo del buen vivir es que una vez uno se haya acostumbrado, cuesta un mundo volver a la realidad cotidiana y por eso, a medida que se acerca el final de las vacaciones y el retorno al mundo laboral, nuestro hombre cae en una cierta melancolía, se ve invadido por una sensación de desasosiego y creciente desánimo. Vehementemente arrastrado por un deseo que le persigue desde hace tiempo se da un paseo en soledad por lugares comunes de su pasado, sin reparar siquiera por donde va, hasta alcanzar el atrio de una iglesia que le resulta familiar. Echa de menos la imagen de San Xacobe en el ábside gótico, cuya hornacina está vacía al haber sido trasladado el santo a una exposición en Compostela: desde ahí cayó (o fué empujado subrepticiamente por el santo) en su infancia, con resultados de grave deterioro mental que son evidentes en la actualidad. Dirige sus pasos alrededor de la iglesia, pasando al lado de los muros del Pazo do Couto y de la Casa Grande de Aguiar, y sin saber bien el motivo baja las escaleras hacia la austera portada del templo, cuyo acceso encuentra franqueado. En su interior se celebra la santa misa y el hombre mayor de pelo blanco, mirada perdida y aspecto desquiciado cruza las bancadas donde los fieles aparentan impaciencia ante el interminable sermón que a duras penan siguen, y dirige sus pasos hacia la llamada "Capela do Alba", ignorando la celebración litúrgica que está teniendo lugar; bajo la pétrea bóveda de crucería contempla las columnas abalaustradas y la rica decoración plateresca y fija sus ojos en la representación central de la Santísima Trinidad. En la pared de la izquierda posa su apremiante mirada en una tosca calavera y a su mente acude el recuerdo de los marineros que al alba regresaban de pescar y celebraban en aquella misma capilla la misa de acción de gracias por lo dones recibidos. Un fuerte e irrefrenable impulso se apodera de él, dejándose caer de rodillas con los brazos extendidos en cruz en el interior de aquel recinto; en su éxtasis se postra de bruces en el duro y frío enlosado...y en esa entregada y sumisa posición eleva sus preces con apagada, quebrada y quejumbrosa voz, en una emotiva, humilde y devota súplica que nadie jamás podrá olvidar: 

"Señor, de la misma manera que has hecho con otros (que tal vez no lo merecían tanto), te ruego me concedas el don de la prejubilación"...

"Concédeme la prejubilación"...

"Concédeme la prejubilación"...

"Concédeme la prejubilación"...

"Concédeme la prejubilación"...

o . o . O . o . o

…y así podrás dedicarte a enviar libros en varios tomos en vez de relatos como el presente. De su prejubilación Líbranos Señor:

"Líbranos Señor",

"Líbranos Señor",

"Líbranos Señor",

"Líbranos Señor",

"Líbranos Señor".

Sin asunto

Leo (Messi?)

A partir de próximo martes, mi nuevo destino está en la Oficina de

Baiona, con el cometido de jefe de limpieza.

zzz zzzz zzzzz

o.o.O.o.o

Estás de coña o en serio?  Te pasaste mucho presionando a Araceli? 

Si estás de coña me parece estupendo, así cuando vaya para la finca me puedo acercar para que me invites a la cerveza.

Si estás en serio, también me parece bien porque igualmente me puedes invitar a la cerveza, y además puedes ampliar

el negocio de los cuadros a una zona de mucha mas alcurnia, a la gente de Baiona le encanta poner en sus paredes

cuadros de gente joven que esta empezando.

AdoAdo

o.o.O.o.o

Como no me consideran un estorbo, no me pueden prejubilar como le pasó
a Leo y otros que yo sé
zzz zzzz zzzzz

o.o.O.o.o

Pepiño

Albertinho, para que luego te fies de tus amistades en la D.T., si se
descuidan te envian
a Vitigudino de Arriba. Lo importante es que estes bien de salud y
sigas trabajando con esa eficencia y dedicación que los de la "vieja
guardia", tenemos sobradas.
Supongo que vendrá el Miercoles.

Pepe

o.o.O.o.o

Enhorabuena por el ascenso, al final vas a terminar tu vida laboral en la oficina en la que empecé yo. 

Si las cervezas con AdoAdo son con tapa me apunto...

o.o.O.o.o

Trataré de ocultar las chapuzas que dejastes.

zzz zzzz zzzzz

o.o.O.o.o

No creo que seas capaz porque fueron muchas y gordas, en cuanto pude me escapé a Redondela, así que supongo que ya habrás arreglado en la ciudad del choco todos mis rotos.

o.o.O.o.o

Aprovecho como en la NBA los minutos de la basura, para despedirme electronicamente, de todos hasta el 17 de September, en que volveremos a la carga. Pena que en September no estemos anexionados a NGB porque ya estaríamos con un pie en las prejubilizaciones, o eso espero.
Nos vemos en los partidos.

Pepe

CELESTINA Y CATALINA: UNA HISTORIA PARA COMPARTIR

A veces no hay que leer libros ni ver películas para vivir dramas: simplemente la vida te los muestra. Esta es una experiencia que enseña, una pequeña historia real, aunque triste, que deseo compartir:

Hace dieciséis años que una joven Celestina se vino para España desde su Argentina natal en busca de la tierra de promisión. Su país no le ofrecía entonces ni un medio de vida ni un futuro esperanzador y Celestina, como tantos otros, dejó atrás su barrio humilde de Buenos Aires y se dirigió a Galicia con prácticamente lo puesto y las maletas, como se suele decir, llenas de ilusión...

España era el "país milagro" de la Unión Europea y su economía crecía alentada por ayudas comunitarias, el motor del turismo y la creciente especulación inmobiliaria; "España va bien" no dejaban de repetir optimistas e interesadas voces. Celestina se instaló en Vigo y no le faltó trabajo: de dependienta, peluquera o lo que le ofrecieran. Vivió esos años de juventud como otra joven más, y sus ingresos resultaban suficientes para pagarse una vivienda de alquiler e ir tirando despreocupadamente de su vida, ya que no tenía mayor compromiso que consigo misma.

Consiguió la nacionalidad española y con el tiempo conoció a otra persona, también argentina, que acabaría convirtiéndose en su pareja. Su vida creció en dimensión y felicidad, a muchos kilómetros de distancia de su tierra: dos personas ponían su vida en común afrontando un futuro, que se preveía mejor en compañía el uno del otro. En el año 2005 Celestina se decidió a pedir un préstamo hipotecario para la adquisición de una vivienda; lo pidió sólo a su nombre (no estaba casada), en una decisión personal que más tarde lamentaría. Para amueblarlo de manera muy modesta, solicitó un préstamo personal y su banco le facilitó además del préstamo dos tarjetas de crédito, una de ellas "revolving"...pues eran años de expansión y magnanimidad bancaria. Celestina había colmado uno de sus mayores deseos y atendía sus compromisos con puntualidad, viviendo con cierta holgura y hasta llegó a montar un negocio de peluquería para señoras como autónoma; con sus ingresos y los de su pareja la vida parecía bien encarrilada...

Hace cuatro años Celestina y su pareja tuvieron un bebé al que pusieron el nombre de Catalina. La felicidad se había instalado en su hogar y fué bendecida con el fruto de su amor. ¡Con qué alegría fué acogida aquella niña!, Celestina no cabía en sí de gozo...las fotografías del bebé cruzaron el océano para ser mostradas a sus abuelos y al resto de su familia...probablemente se hicieron planes futuros de viaje para presentarla en aquel "allá", tan lejos de este "acá". Aquella era una preciosa historia que prometía un maravilloso final feliz...

Pero llegaron tiempos difíciles...

La crisis económica ya había asomado su mala sombra y empezado a mostrar su virulencia: el negocio de peluquería de Celestina hizo aguas y tuvo que cerrarlo, en tanto que su pareja perdió el empleo. Poco a poco sus ingresos menguaron y por si esto no fuera suficiente la pareja de Celestina enfermó y hace algo más de un año falleció. La pobre mujer, sin familia en España, sola con su pequeña hija y sola para afrontar el pago de sus deudas, encajó como pudo el golpe y se empleó en lo que le fué saliendo, las más de las veces sin contrato laboral ni Seguridad Social. Le reconocieron a su hija Catalina una pensión de orfandad de 197 euros mensuales y tras diversas gestiones con la Xunta de Galicia, Celestina consiguió otra ayuda pública de 214 euros mensuales, al acreditar que no disponía de otros ingresos económicos. Acuciada por su precaria situación decidió poner la vivienda de la calle Cristo a la venta a través de varias inmobiliarias y acudió al Banco para intentar refinanciar la deuda, pero no logró ni la venta ni la refinanciación. El director de su oficina bancaria le propuso con todo el tacto de que fué capaz y dada la dramática situación en que se encontraba Celestina, una solución dolorosa pero eficaz: la dación en pago de su vivienda. La fórmula legal le dejaba sin deudas, pero también sin hogar; Celestina lloró, pero una vez serena manifestó que valoraría la propuesta y ambos se dieron un plazo.

En la mañana de ayer Celestina firmó en notaría la dación de su vivienda en pago de la deuda. En la firma estuvo presente por parte del banco la misma persona que le ofreció la solución, a pesar de encontrarse de vacaciones: se había comprometido con Celestina a que fuera así. Ella no lloró esta vez, quizá porque ya no tenía lágrimas y cumplió con honestidad y entereza su parte del contrato. En la despedida el director le dió un beso y le deseó toda la suerte del mundo, esa que aqui se le mostró esquiva. Hoy dia 15 de agosto Celestina tomó un vuelo por la tarde con su hija Catalina que le llevará primero a París, para enlazar con otro vuelo a la ciudad de Buenos Aires...los billetes han sido pagados por sus padres, que esperarán impacientes y nerviosos el momento de reencontrarse con su hija y conocer personalmente a su nieta.

Dicen que la vida da segundas oportunidades...Celestina y Catalina comienzan una nueva etapa y lo hacen con un viaje a otra tierra de promisión...un viaje de regreso para la primera, que ojalá le vuelva a traer la felicidad perdida. Consuela saber que al menos estará arropada por aquellos que le quieren y que harán todo lo posible por ayudarla: la soledad no es buena compañera de viaje en la vida.

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Triste la historia pero muy bueno el relato. Como se nota cuando las cosas se viven, los sentimientos aparecen en el texto.

Furafollas (Pintor).

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Se nota que aprendistes a pintar en MONTMARTRE

zzz zzzz zzzzz

EL PODER DEL DINERO

Yo Robot.

Hace ya algún tiempo visitamos Sevilla con nuestras hijas para mostrarles los Reales Alcázares, con el palacio mudéjar de Pedro I El Cruel, la Catedral y la Giralda, el barrio de Santa Cruz, la Plaza de España...

Nos alojamos en un hotelito llamado La Casa de los Mercaderes, que recordaba las construcciones renacentistas de las familias de negociantes y banqueros establecidos en aquella ciudad tras el descubrimiento de América, en la época de los Austrias. 

El Sacro Imperio Romano Germánico fué heredado por Carlos I de España y V de Alemania, de la dinastía de los Augsburgo, frente a las pretensiones de Francisco I de Francia, si bien después se sucedieron las contiendas entre ellos, una parte en territorio de la península italiana. En esta circunstancia de ser elegido heredero Carlos fué capital el apoyo económico recibido en forma de préstamo por una familia de empresarios y financieros alemanes: los Fugger, no por casualidad originarios de la ciudad de Augsburgo. A ese préstamo inicial seguirían otros para financiar las operaciones militares del emperador, a cambio de recibir los prestamistas elevadas contrapartidas como la concesión de la explotación de las minas de mercurio de Almadén, vitales para la elaboración de plata proveniente de América, diversos titulos nobiliarios y beneficios derivados del comercio con el nuevo Mundo. En esa época el imperio español dependió también de la ayuda económica de los Welser, curiosamente otra familia financiera alemana, también originaria de Augsburgo (todo quedaba en casa): el imperio español, estaba totalmente endeudado y tenía los pies de barro, se acercaba a la bancarrota.

Felipe II, a la muerte de su padre, cambió de banqueros y se hizo con los mal llamados servicios de las familias genovesas Spinola y Centurion. El rey y su imperio, que abarcaba posesiones "hasta donde se pone el sol", entre las cuales llegó a ser rey de Inglaterra, de Portugal, de las Indias, soberano de los Paises Bajos, rey de Sicilia, de Nápoles, duque de Milán y Duque de Borgoña, además de rey de España, sufrió bancarrotas sucesivas ocasionadas por las deudas contraídas para financiar los gastos militares de sus interminables guerras. Sus sucesores pasaron por los mismos problemas económicos que él, hasta la imparable e inevitable pérdida de las diferentes colonias españolas esparcidas por el mundo.

La financiación de las guerras siempre fue un negocio lucrativo, hasta el punto de que en todas las épocas los estados han dependido económicamente de negociantes, banqueros y familias adineradas. El coloso americano no es una excepción y hoy es el país más endeudado del mundo: EEUU tiene todo el poder militar y ejerce como dominador y amo absoluto, pero está cerca de la bancarrota, como sugieren los problemas para financiar sus gastos de funcionamiento ordinario de administración, a pesar de haber evitado el llamado "abismo fiscal". En esa nación, la más poderosa de la Tierra, no están garantizados los derechos mínimos de educación, sanidad, empleo y tratamiento fiscal entre los ciudadanos y sin embargo se emplean ingentes cantidades de dinero para armamento militar: más de 1 billón de dólares para nuevos "estilos de guerra" con drones, con mayor presencia en el área Asia-Pacífico para limitar el creciente poder de China, con la llamada"ciberguerra" y por último para poder continuar con sus operaciones en todo el planeta, esparciendo "conflictos de baja intensidad" que garanticen su primacía económica. Detrás de todo ello está el mundo del dinero, que actúa desde el oportuno anonimato, con sus infinitas sociedades interpuestas para evitar controles legales y fiscales, ejerciendo su poder sobre los Estados y sociedades, sobre los partidos políticos, sobre los medios de comunicación y sobre los órganos de justicia. El dinero es el verdadero poder y sus poseedores se esfuerzan en que no cambie de manos.

Es pertinente preguntarse los motivos por los que las grandes fortunas no solo escapan a todo tipo de control, sino que obtienen además ventajas adicionales propiciadas por los políticos de todo el planeta. Cuando algún dirigente osa enfrentarse al poder económico acaba teniendo sus dias de mandato contados y sorprendentemente acaba sufriendo el abandono de los propios ciudadanos a los que gobierna. Los gobiernos son solo un instrumento, un vehículo del verdadero poder, unos títeres al servicio de las clases más acomodadas.

Parece cada vez más claro que detrás de la enorme crisis económica hay una gran crisis social, y detrás de ésta hay una clamorosa crisis de valores...el mejor ejemplo es que la sociedad aplaude y encumbra a las personas por lo que tienen: el patrón es el dinero y su consecución supone el éxito social en esta alienante y delirante manera de vivir y de pensar. 

Mientras los ciudadanos no adoptemos otro patrón de medida y sigamos rindiendo pleitesía al tótem del poder económico no existirá una sociedad que aspire a la justicia social. 

(JJ Cale - Money Talks)

El dinero habla...

te contará una historia,

el dinero habla...

dice cosas extrañas,

si...el dinero habla

en voz muy alta...

Te sorprendería...

la cantidad de amigos 

que puedes comprar

con unas monedas...

Dicen que es la raiz de todo mal,

dicen que "el oro es el rey"

el dinero habla...¡deberías creértelo!.

Todo ese oro...

¡no significa nada!.

Gente rica, 

oigo el tintineo en sus bolsillos...

se quedan con el cambio,

oigo el lamento callado afuera...

el dinero habla...

está de puntillas tras de ti...

Porque roban lo que pueden...

al descuido o a escondidas...

El dinero habla...

el dinero habla...

el dinero habla...

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Estando de vacaciones no deberías hacer esfuerzos.

CONVERSACIONES ENTRE UNA MADRE Y UN HIJO

Don Vito

Una madre y su hijo hablan. Lo hacen como lo vienen haciendo año tras año, desde tiempo atrás, entretejiendo historias, confidencias y afectos. Son conversaciones largas, que surgen de las visitas que el hijo le hace, compartiendo su tiempo con el de ella y con el de su padre. La mujer es buena contadora de historias, tiene buena memoria y se le nota que disfruta narrando; se esfuerza en recordar y fluyen las palabras, que van dibujando momentos de su vida pasada. Su hijo desarrolló una buena capacidad de atención y escucha. Se mantiene en silencio, sólo se atreve a interrumpir para realizar alguna pregunta con ánimo de precisar datos que va almacenando en su mente...

El tiempo ha ido pasando y posibilitando un buen bagaje de historias para recordar, historias de una vida conexa con otras que tal vez se perderán en el olvido, ese gran negador. No hay necesariamente un hilo conductor, un guión, si no que hay muchas historias distintas que van desgranándose en distintos momentos, en diferentes dias, en distintas sesiones. Las conversaciones siempre comienzan por lo inmediato, lo actual, lo cercano. Madre e hijo se  preguntan mutuamente por su salud, se repasan detenidamente los asuntos familiares: van desfilando hermanos, hijos, sobrinos y demás parentela. Agotada esa fase, suele aparecer aquella otra relacionada con las noticias de actualidad más relevantes, incluídas las políticas, condimentada con el picante de los comentarios, jocosos y tendenciosos, pero a menudo errados, que la madre realiza muy influenciada por la cadena de televisión que suele ver y la radio que suele oir. El hijo calla pero no consiente, y sabedor de que se halla en un terreno resbaladizo no quiere caer en la trampa de discutir con su madre: las fuerzas no son parejas y los conocimientos tampoco. A veces el hijo matiza alguna noticia, tratando de dotarla de imparcialidad, apuntando datos y razones, esforzándose en objetivizar sus opiniones, pero suele preferir el silencio, ese vacío que hace de contrapunto a veces al exceso y que provoca que finalmente el filón de la palabra gratuita e inútil se agote. 

Precedido de ese silencio, al que sigue otro silencio distinto, que es el silencio del recuerdo y de la espera, asoma por fin la narración, que va tomando forma en la memoria de la madre. En su desarrollo a veces interviene el padre, persona activa pero introvertida, poco habladora. Cuando interviene, en ocasiones lo hace para corregir a su esposa, pero lo hace con esa ternura propia de aquellos que saben amar y respetar. También a él le gusta escuchar y esa escucha le proporciona a menudo el placer de recordar: en su mente se van sucediendo momentos comunes y convergentes de sus vidas, gratos y evocadores pasajes que un día formaron parte de su propia historia conjunta. La narración les trae a ambos el aún vivo recuerdo, entresacado del empolvado archivo de la memoria...

Surgen simpáticas anécdotas de la infancia, otras de juventud, retazos de vida impregnados de cariño hacia aquellos que ya no están, pero que permanecen almacenados en el disco duro de la mente. El hijo se ríe con la historia de aquel hombre que tras haber marchado a Cuba con idea de hacer fortuna, regresa a su hogar donde una esposa olvidada y marchita lo acoge enfermo de las vías respiratorias y mientras el hombre se deshace con una tos seca, implacable, que lo va debilitando en su habitación del piso superior, ha de escuchar como la también implacable y vengativa voz de su esposa, desde abajo, le recrimina: "¡Como che puxeron as cubanas, Manoel!". Humor negro, pero humor al fin...

Se suceden las narraciones de aquella vida dura de aldea, de trabajos desde el alba hasta la noche, a menudo continuadas por tareas nocturnas obligadas por la distancia a recorrer con el carro de bueyes a la procura de llenarlo con todo lo necesario para el mantenimiento de los animales y la casa. Asoman en las historias el miedo ancestral a la noche y sus peligros, a encuentros inesperados e inoportunos con animales salvajes o con maleantes, por no hablar del frío y la humedad de aquel clima que hoy recuerda la madre, aquel clima inclemente, cruel, implacable, que dice ser tan distinto al actual.

Pero a veces asoman a la luz escenas distintas...ocurre en unas pocas ocasiones, que el hijo va hilando y relacionando entre sí, porque son historias que a la madre le resultan muy difíciles de contar, le producen una profunda tristeza y melancolía, en ocasiones incluso lágrimas. El hijo agudiza la atención, en respetuoso silencio, dejando que la madre las vaya desgranando a su ritmo, deteniéndose a precisar datos que corrobora validándolos con los recuerdos de su esposo...

Esas historias hablan de la nefasta postguerra, de presos traídos de otras zonas de la península, de otras regiones, obligados a trabajos forzados en las cercanías de la casa familiar. La madre recuerda aún a los presos anémicos, famélicos, debajo de capotes que apenas los amparaban de la lluvia y el rigor del frio, sucios, malolientes, llenos de piojos y enfermedades. Ella rememora como a escondidas les dejaban algunos de los pobres alimentos que los aldeanos tenían en sus casas: se compartía la miseria absoluta lejos de la vista de los guardias que controlaban a los presos. También recuerda como éstos, aprovechando el buen tiempo, lavaban su ropa en el río y aún tenían el humor que proporciona el vivir, aunque fuese en muy precarias condiciones, para cantarles a las jóvenes lavanderas que a la otra orilla hacían lo propio y reían halagadas. Ella era sabedora de la alta mortandad que tenían los presos. Lo sabía bien porque en la casa familiar vivía un cura, tío de ella, que se encargaba de darles sepultura anónima en el cementerio de San Isidro de Postmarcos, tras una breve oración de desagravio a sus pobres almas.

Esos recuerdos también hablan de presos andaluces que cantaban saetas en las procesiones de Semana Santa en el pueblo, tan alejadas del sentir folcrórico de estas tierras, pero tan cercanas en el fervor religioso. Recuerdos que hablan de la generosidad de la gente que siempre a escondidas, como se dijo, aprovechaban para proporcionarles alguna moneda o algún alimento, que se deslizaban a hurtadillas en los bolsillos de los presos.

En cierta ocasión un preso catalán, cuyo nombre completo la madre recuerda aún, recibió la visita de su esposa, quién sabe tras sortear cuántas dificultades administrativas y seguramente tras haber empleado en pago su buen dinero. El padre de la madre, tras consultar con el cura y solicitar la preceptiva autorización militar, decidió acoger a la pareja una noche en su casa, por lo que la madre y sus hermanas hubieron de abandonar esa noche la habitación donde dormían, cediéndola a aquel matrimonio foráneo. Años más tarde recibirían también la visita de los descendientes de aquella pareja, que deseaban visitar aquellos lejanos parajes y agradecer a aquellas personas que habían acogido con bondad a sus familiares: la humana solidaridad aflora en tiempos difíciles...

Esas muestras de admirable humanidad contrastaban desgraciadamente con lo que sucedía en otros ámbitos, brutalmente represivos. La madre recuerda los gritos y lamentos de algunas mujeres cercanas a la casa familiar, golpeadas en la noche alevosamente por guardias y soldados, en su pretensión de que delatasen donde se ocultaban sus maridos, hermanos o hijos, huidos por los montes, tratando de evitar una muerte segura. La madre, en otra narración, con ojos llorosos y profunda amargura, recuerda a uno de sus primos, teniente de alcalde del pueblo, casado y con seis hijos, fusilado contra las tapias del cementerio de Boisaca, en Santiago, por el delito de haber formado parte de un gobierno local no afín a los vencedores de una guerra civil cruel. No hubo delitos de sangre ni juicio justo, simplemente fué fusilado por venganza, odio y represión. La madre le cuenta a su hijo, con ojos enrojecidos y voz temblorosa, aquellos execrables sucesos, que rematan en un profundo y depresivo silencio.

El hijo investigó y halló, comprobó datos, almacenados en recopilaciones de distintas asociaciones que no quieren olvidar nombres. El hijo sabe que la ley natural un día hará que su madre desaparezca, como lo ha venido haciendo con todas sus hermanas, la última recientemente fallecida, y con ella su memoria, pero no está dispuesto a que esta última se pierda, por eso reproduce aquí una parte de ella. El hijo sabe que en Galicia no hubo guerra civil, pero si una feroz y vengativa represión. En Galicia, la siempre tan conservadora Galicia, como bien se ocuparon de observar nuestros grandes representantes culturales, triunfó la rebelión militar que devino en golpe de estado frente al poder legalmente establecido. Las armas, apoyadas financieramente por las clases más pudientes y una iglesia colaboracionista que ignoró y traicionó la palabra de Dios, vencieron a las urnas y a la razón, dejando atrás el respeto y la humanidad. 

Muchas personas en nuestro país no desean que se recuerde, no quieren que se revise lo que dan en llamar la memoria histórica. No se trata sólo de leyes: la historia la escriben siempre los vencedores y resulta difícil de conocer cuando está manipulada o tergiversada, pero si se puede intentar reparar la herida abierta por unos sucesos que nunca debieron haber tenido lugar, unos hechos que abocaron a generaciones a la pobreza económica y cultural, a la emigración, a la falta de libertades, a la ignorancia, al atraso de tantos años...

Por eso el hijo aporta ahora las palabras de una persona con relevante categoría moral e intelectual, las palabras de Miguel de Unamuno en la Universidad de Salamanca, un templo del conocimiento como a él le gustaba decir, en un acto propagandístico de aquel nefasto régimen militar y dictatorial en octubre de 1936, con Millán Astray, Carmen Polo y José María Pemán entre los asistentes. Unamuno, conservador y católico, anciano casi, que inicialmente había apoyado a los sublevados e incluso aceptó ser concejal de Salamanca, pronto se dió cuenta de la barbarie y brutalidad que iba sucediendo, y no dudó en enfrentarse dialécticamente a aquel militar irracional, venerador de la muerte, que era Millán Astray. Su intervención finalizó de la siguiente manera: "Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta, pero no convenceréis, porque para convencer hay que persuadir. Y para persuadir necesitaréis algo que no tenéis: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil pediros que penséis en España". Unamuno salió del acto entre insultos y saludos fascistas, no fue agredido gracias a la intervención de la esposa de Franco, que lo acompañó fuera de la Universidad tomado del brazo hasta su domicilio, en donde quedó arrestado. Diez dias después Franco firmó la orden de su destitución como rector y el último día de ese mismo desgraciado año el destituído rector, escritor y pensador falleció.

Nota de actualidad:

En el número 1922 del Pais Semanal del pasado domingo 28 de julio, el escritor, guionista, dramaturgo, traductor y periodista peruano Santiago Roncagliolo publicó un interesante articulo titulado "Lecciones para vivos y muertos" en el que pone de manifiesto que los latinoamericanos han conseguido poner ante la Justicia a dirigentes y militares como Francisco Morales, Alberto Fujimori, Jorge Rafael Videla, Augusto Pinochet o a Florencio Flores (Camarada Artemio), lider de Sendero Luminoso, por sus crimenes de lesa humanidad. Roncagliolo reconoce que para los latinoamericanos España y su Transición política fueron un modelo a seguir, pero opina que los crímenes de la Guerra Civil y de la postguerra española han quedado impunes y se ha abandonado a las familias que buscan los cuerpos de sus padres y abuelos desaparecidos; cuando el juez Garzón trató de investigar el paradero de esos cuerpos, fué despedido por el Poder Judicial. El autor cierra su artículo con una frase contundente: "En ese tema (se refiere a la justicia) como en muchos otros, España ha dejado de dar lecciones".

Más notas de actualidad:

Un alcalde del PP afirmó que las personas condenadas a muerte durante el franquismo posiblemente se lo habrían merecido. Al dia siguiente manifestó que la frase se tomó fuera de contexto, en un pleno en que se debatía una moción de condena a las actividades terroristas de Resistencia Galega y se disculpó de la siguiente manera: "si lo que he dicho ha podido generar polémica, se retira y punto". Una curiosa manera de disculparse...que me recuerda un estilo heredado de otro dirigente.

Por su parte el PP exculpó al alcalde, ya que "si bien sus palabras fueron inaceptables, fueron retiradas de forma inmediata". Ni piensa abrirle expediente disciplinario ni mucho menos pedir su renuncia. Prietas las filas...

Es evidente que existe una total falta de sensibilidad democrática en un partido que hace cada vez más bandera de un autoritarismo a ultranza, tanto en sus declaraciones como en sus actuaciones. Parece claro que las manifestaciones del alcalde provienen más bien de un convencimiento personal que de una "desafortunada intervención": no ha rectificado realmente, sólo ha matizado lo que dijo, y su partido le ha dado el parabién...¿será que todos tienen el mismo talante y convencimiento?. 

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Gracias Vituco, estaba un poco aburrido y, gracias a este correo, ya tengo algo para leer durante lo que resta de semana.